Eddy L. Harris

J'entends le cri matinal des buses à tête rousse, le glatiment des aigles royaux qui cherchent les premiers courants ascendants et flottent dessus. Le soleil monte dans le ciel, l'air se réchauffe et le jour brille d'un bleu éclatant. Les faucons exultent d'être en vie et savent qu'ils peuvent voler et pas moi. Leur huissement n'est pas aussi strident que leurs cris au travail. Il est plus doux, moins perçant, plus joyeux. À cette heure du jour, les rapaces décollent de leur nuit solitaire et donnent ces quelques coups d'ailes vigoureux qui les propulsent en altitude, le seul effort parfois qu'ils fourniront pendant des heures. Un bref instant, ils jouent. En groupe de deux ou trois ou plus, ils planent en cercles toujours plus larges, gaiement. Puis ils se déploient et se détachent un à un pour s'élever et chasser en solitaire.
Ce jour-là, comme les aigles, j'exulte vraiment d'être en vie.