— Oh ? tenta la femme, espérant de meilleurs résultats, avec un sourire légèrement crispé. Vous êtes un futur père ?
Pour quelle autre raison serait-il dans une classe d’accompagnement à la naissance – et sans y être obligé ?
— Ouais.
Le couple parut passer totalement à côté des signaux criant « laissez-moi tranquille ». Mais, après tout, leur accent indiquait qu’ils n’étaient pas d’ici – Chicago, peut-être ? Philadelphie ? Quelque part dans le nord, sans aucun doute, même s’ils n’avaient pas l’accent new-yorkais du connard du bureau, Jameson O’Donoghue. L’homme parla de nouveau. Comme Lucky n’avait pas – encore – mordu la femme, peut-être se pensait-il également en sécurité.
— Vous êtes ici avec qui ?
Il désigna Charlotte avec sa tasse de café. Le couple pâlit.
— Et… Et vous êtes le père ?
La femme avait l’air d’avoir mangé un citron ou avalé un tord-boyaux particulièrement fort.
— Tout à fait.
Et alors ? voulut-il demander.
— Mais… Mais… bégaya l’homme en serrant le bras de sa femme tout en reculant. Mais… elle a dit que vous étiez son frère.
Ah, c’était si facile de s’amuser avec les gens du Nord, les pauvres. Lucky haussa les épaules.
— On est dans le Sud. On a une réputation à tenir, vous savez.