Edna O’Brien

Elle aurait dû se sentir triste. Elle aurait dû rentrer. Elle aurait dû pleurer. Mais elle refusait de penser à tout ce qui n'était pas ce décor de chaleur blanche, blafarde et engourdissante.
Parfois, bien-sûr, des pensées se frayaient un chemin, pareilles à l'humidité qui suinte des murs de pierre ou à ces mauvaises herbes qui jaillissent entre les ardoises des toits. Alors, elle accusait le coup.