Elisabeth Herrmann

— Maman ?
La voix, un murmure anxieux, semblait toute proche tant la maison était silencieuse.
— Maman !
Martha bondit du lit et ouvrit la porte. La fillette n'avait qu'une seule chaussure aux pieds. Ses boucles blondes, presque blanches, tombaient en grand désordre sur son visage. Elle portait sur sa petite robe d'été un mince gilet en tricot qui serrait ses maigres épaules. Elle fixa l'éducatrice de ses yeux écarquillés.