Elke Heidenreich

Nous sommes sortis du bar mexicain. Il avait commencé à pleuvoir. Nous pédalions côte à côte sous une froide pluie d'été, et lorsque nous sommes passés dans ce nouvel hôtel pour riches à l'architecture post-moderne Karl a tout à coup mis le cap sur les portes coulissantes qui se sont ouvertes sans bruit, le laissant entrer avec son vélo hollandais noir tout sale et tout trempé. Actionnant sa sonnette et saluant, il a fait une grande boucle dans le hall de l'hôtel, tourné autour des fauteuils de cuir d'où ont bondi quelques hommes d'affaires japonais terrorisés, qui piaillaient et gesticulaient. Le tumulte gagnant la réception, le responsable s'est avancé à pas pressés, a jeté un coup d’œil par-dessus ses lunettes en demi-lune, déconcerté, mais Karl s'est dirigé vers la sortie, laissant sur la moquette gris pâle de larges traces de pneus sales, a passé la porte dans l'autre sens, et nous avons continué notre route. Derrière nous, le responsable de la réception jetait de hauts cris, et Karl, conduisant sans les mains, s'est étiré et a lancé :
"Ah! ça fait du bien!"
Il m'a regardée et a dit :
"Depuis peu, je fais des rêves de violence, alors de temps en temps je m'autorise au moins ce genre de choses."