Eloisa James

Elle eut un petit frisson, et soudain, il s’aperçut qu’il s’était trompé : ce n’était pas du dédain qu’il avait lu un peu plus tôt dans ses yeux, mais du dégoût.

— Je ne peux pas recommencer, répondit-elle. Ce que je ressens vient en partie du choc que j’ai éprouvé quand ton père nous a surpris, mais je suis sûre qu’au fil du temps, j’aurais de toute façon abouti à la même conclusion.

— Quelle conclusion ?

— Je ne suis pas ce genre de femme. Toutes ces choses que tu m’as demandées – ne pas porter de culotte sous mes robes, laisser mes cheveux lâches malgré les domestiques –, tout cela me répugne. Je ne comprends même pas comment j’ai pu accepter de faire quelque chose d’aussi détestable. Même si je ne te juge pas. Je parle uniquement pour moi.

James s’éclaircit la voix. C’était stupéfiant de découvrir combien certains sentiments de culpabilité s’effaçaient rapidement tandis que d’autres semblaient ne jamais devoir disparaître. S’il s’était pardonné son absence à la mort de son père, il sentait qu’il se reprocherait jusqu’à la fin de ses jours d’avoir gâché le plaisir que Daisy avait pris à leurs relations intimes, et la spontanéité avec laquelle elle avait accueilli ses caresses.

D’un autre côté, il n’était plus ce garçon de dix-neuf ans qui avait quitté l’Angleterre bourrelé de remords.

Il pouvait la faire changer d’avis. Même si cela devait prendre cinquante ans, il pouvait tenter de se racheter.

— Je crois que tu te trompes, déclara-t-il avec douceur.