Citation de mosaique92
(Avant d’arriver en France, Reza a passé plusieurs années en Norvège, pays qui, in fine, ne lui a pas accordé le droit d’asile)
Reza m’apporte une tasse de thé, comme il le fait toujours quand je travaille et que nous sommes seuls dans l’appartement. (…)
« Emilie, je pas pouvoir apprends français ». Son ton est désolé et je comprends que l’obstacle est insurmontable. Apprendre le français ce n’est pas seulement apprendre des mots inconnus et une façon mystérieuse de les ordonner. Apprendre le français, c’est faire table rase. C’est l’ultime effort de renaissance après avoir dépensé toutes ses forces pour survivre à la guerre, à une décennie d’exode, au malheur sans fond d’avoir perdu toute sa famille. Reza a appris en Norvège une langue qui portait l’espérance d’une vie nouvelle dans la moelle même de sa grammaire. Son esprit s’est offert à cette langue : grand ouvert, adroit, rapide. Il a appris à la parler "couramment" comme on dit. C’est-à-dire de façon fluide, confiante et personnelle. Mais un jour la demande d’asile de Reza a été refusée par l’Etat norvégien et la langue a pris feu. C’est comme si la maison de Reza prenait feu : il a dû la quitter de toute urgence, sans se retourner. Tout a brûlé. La promesse a brûlé. Reza a dû fuir. A nouveau fuir et se cacher. Il est arrivé en France où tout était à refaire. A réapprendre. Seulement quelque chose en lui rejetait à coups de poing et à coups de pied cette musique nouvelle et étrange qu’on appelle le français. Impossible de retenir les mots. Impossible même de les entendre. (…) Quand il est arrivé à Paris, il a pris des cours de français dans une association, trois fois par semaine. Au bout de six mois, quand il écoutait les gens parler dans la rue, il ne savait pas si c’était du français ou de l’anglais. Il ne reconnaissait même pas la langue. Comment vivre avec une langue qu’on ne voit pas ? Une langue qui ne nous voit pas ?
Reza m’apporte une tasse de thé, comme il le fait toujours quand je travaille et que nous sommes seuls dans l’appartement. (…)
« Emilie, je pas pouvoir apprends français ». Son ton est désolé et je comprends que l’obstacle est insurmontable. Apprendre le français ce n’est pas seulement apprendre des mots inconnus et une façon mystérieuse de les ordonner. Apprendre le français, c’est faire table rase. C’est l’ultime effort de renaissance après avoir dépensé toutes ses forces pour survivre à la guerre, à une décennie d’exode, au malheur sans fond d’avoir perdu toute sa famille. Reza a appris en Norvège une langue qui portait l’espérance d’une vie nouvelle dans la moelle même de sa grammaire. Son esprit s’est offert à cette langue : grand ouvert, adroit, rapide. Il a appris à la parler "couramment" comme on dit. C’est-à-dire de façon fluide, confiante et personnelle. Mais un jour la demande d’asile de Reza a été refusée par l’Etat norvégien et la langue a pris feu. C’est comme si la maison de Reza prenait feu : il a dû la quitter de toute urgence, sans se retourner. Tout a brûlé. La promesse a brûlé. Reza a dû fuir. A nouveau fuir et se cacher. Il est arrivé en France où tout était à refaire. A réapprendre. Seulement quelque chose en lui rejetait à coups de poing et à coups de pied cette musique nouvelle et étrange qu’on appelle le français. Impossible de retenir les mots. Impossible même de les entendre. (…) Quand il est arrivé à Paris, il a pris des cours de français dans une association, trois fois par semaine. Au bout de six mois, quand il écoutait les gens parler dans la rue, il ne savait pas si c’était du français ou de l’anglais. Il ne reconnaissait même pas la langue. Comment vivre avec une langue qu’on ne voit pas ? Une langue qui ne nous voit pas ?
