Emily Dickinson

Le Beau n'a pas de cause : il est.
Qu'on le pourchasse - il s'éclipse;
Mais qu'on s'abstienne : il demeure.

Va dans un pré poursuivre

Les sillons que le vent creuse,
En y passant les doigts -
Dieu veille, et jamais
Tu n'y parviendras.