Emma Hooper

Les lettres d’Otto arrivèrent avec des fenêtres. De petits rectangles découpés à travers lesquels Etta pouvait passer le doigt. Des gens, des noms de lieux et des chiffres surtout, avaient été extraits du feuillet, soigneusement découpés et gardés quelque part. Etta imagina un bureau en Angleterre, bourré à craquer de ces gens, de ces villes, de ces chiffres dans leurs petits rectangles de papier originaux. Pour un penny, des passants pouvaient glisser une main dans la fente destinée aux lettres, fouiller et piocher
 
Helsinki
ou
Mozambique
ou
Sgt Andrews
ou
Carla
ou
Sept
ou
Cinq mille, mille neuf cent douze.