Ena Fitzbel

— Y a-t-il un mot que vous ne comprenez pas quand je vous dis que j’ai l’argent sur mon compte et que je peux payer en carte bancaire ?
— Faites un peu attention à vous, mademoiselle, et baissez d’un ton ! réplique vivement le policier tout en pointant un doigt menaçant vers moi. Vous êtes en train d’insulter un représentant de la loi. Ça va vous coûter cher !
— Hé oh ! Je n’insulte personne, moi ! Est-ce que je vous ai traité de con ? Non ! Je dis simplement que si vous me conduisiez à un distributeur de billets qui fonctionne, je vous prouverais que j’ai ce fichu argent et que je peux payer mes réparations.
— Ah, ça non ! vocifère-t-il. On ne me la fait pas, celle-là ! Je vous ai percées à jour, vous et vos manigances ! Ça croit que ça peut m’entraîner en dehors de la réserve, où je n’ai plus aucun pouvoir, et me faire le coup de la femme blanche qui a été kidnappée par le méchant Indien ?
— Mais n’importe quoi ! hurlé-je, furieuse. J’essaie juste de trouver une solution. Pour le coup, je me verrais bien le traiter de con.
— Votre solution est foireuse, mademoiselle.