Enrique Serpa

Requin débordait d'admiration ingénue à l'égard des contrebandiers. Il ne faisait aucune distinction entre le bien et le mal dans leurs actes. Seul l'intéressait le courage avec lequel ils défiaient le danger, ce qui pour lui, dans les ténèbres de sa conscience et sans qu'il s'en rendit compte, revenait à donner un sens à la vie. C'est pourquoi, quand il me parlait, il redressait autant le buste et mettait tant de flamme dans son regard. Une bouffée d'enthousiasme lui gonflait les veines du cou et une ivresse primitive lui bombait le torse, semblable à la bravoure d'un coq de combat ou à la vaillance du marlin ferré à l'hameçon qui lutte jusqu'à la mort pour s'échapper. Je m'imaginai à cet instant que Requin était fait d'une substance étrange et précieuse, peut-être d'un matériau héroïque. Il aurait pu être tout aussi bien un vaillant militaire qu'un explorateur intrépide ou un valeureux chef de bande. Mais, à défaut de théâtre et d'occasions pour ses exploits, il se résignait au sort d'obscur contrebandier d'alcool.