Eric Bulliard

Ça ne pouvait être qu'ici, où le soleil cogne sans pitié sur les esprits les plus faibles, où la terre n'a même plus la force de crier sa soif et a fini par se résigner à ne plus espérer la pluie. Ici où la poussière accepte son sort de poussière et attend le prochain souffle pour avancer de quelques mètres et recouvrir les créosotes d'un voile brunâtre.