Éric Dubois

Parfois, la frontière demeure obscure entre la jalousie et l'attirance, le dégoût et le désir, l'indifférence et la répulsion. Morte, légère- oiseau, dans mes bras- rêve ultramarin. Elle est morte. Alors, la foudre est tombée, il a plu. Je suis sorti et l'eau a noyé mon amertume. La pluie. J'ai filé. On ne peut ignorer longtemps le mal. Est-ce que le sens des mots parvient à donner une explication du monde ?

Elle est maigre. Je l'aime. Son rouge à lèvres bave. Elle pleure. Parce que je lui fais encore l'amour.
Elle est morte, épuisée. Je l'ai à peine touchée. Elle ne réagit plus. Elle est blanche et le contraste est saisissant : elle, ses veines bleues sur sa peau agressée par la lampe halogène. Elle est translucide.