Eric Poindron

Les dimanches soir et de presque hiver
Il faut savoir écrire des pas d'autrefois
de dimanche soir et d'hiver
Comme la neige qui s'approche à petits pas-à-pas de loup blanc
Comme une dictée de Francis Jammes
– Dis-moi, dis-moi, guérirai-je de ce qui est dans mon cœur ?
– Ami, ami, la neige ne guérit pas de sa blancheur.
Rue de L'Hirondelle discrète rue comme une hirondelle
Au Caveau de la Bolée
Verlaine trompe l'ennui
Et les joueurs d'échecs le temps
Il y a des flocons déposés dans les verres tristes et usés
Et des quatrains gravés sur les tables
Échecs et toc
Mac Orlan et les rôdeurs et Carco sont des parages
Baudelaire arrive
Les fers de ses bottines titubent rue Gît-le-Cœur
Sous une image enneigée, le photographe Nicolas Yantchevsky a écrit
« Je n'ai gardé de ton amour que l'amitié d'une hirondelle »
Et l'amitié est à vendre à la salle des ventes
Estimation sur simple demande
De l'autre côté du fleuve
À côté de la vieille boutique du marchand de chemises
Et de cette table en vitrine
où nous riions autrefois
Rue d'Autrefois
Des nostalgiques ont dévissé la plaque de rue
Il neige sur les souvenirs argentiques
Sous la photo blanchi, Nicolas – ou était-ce Jean Cocteau – a écrit
Au porte-mine de rien
« Et lorsque vient le soir ici nos amis morts viennent parfois s'asseoir »
Rue Séguier passe une Aurélia de théâtre fragile comme une porcelaine
Un texte n'est jamais terminé
Le lierre enraye le métronome
Une ombre blanche s'essouffle rue de la Vieille-Lanterne
Et toutes les histoires se passent en 1912
Ne me demandez pas pourquoi
Question d'estimation
– Sur simple demande –
Ou de pas chuchotés
Tiens, une dernière hirondelle