Eric Poindron

Je me disparais
Voyageur arlequin
Piéton collin-maillard
Flâneur de chandelles
M'empressant de prendre le temps
À déambuler espiègle en compagnie oisillonne
Flâneur comme les eaux de pluie
Filou filant de toutes les rives
En pas-à pas frémissant et
en écho pas-à-pages
avec l'Apollinaire des petits chemins
« Je me souviens d'une autre année
C'était l'aube d'un jour d'avril
J'ai chanté ma joie bien-aimée »
Tous les poissons sont des poètes
Et par essence astrologique
Tous les poètes sont de drôles de poissons
Il manque une case « Printemps » au jeu de la marelle

Les dimanches soir et de presque hiver
Il faut savoir écrire des pas d'autrefois
de dimanche soir et d'hiver
Comme la neige qui s'approche à petits pas-à-pas de loup blanc
Comme une dictée de Francis Jammes
– Dis-moi, dis-moi, guérirai-je de ce qui est dans mon cœur ?
– Ami, ami, la neige ne guérit pas de sa blancheur.
Rue de L'Hirondelle discrète rue comme une hirondelle
Au Caveau de la Bolée
Verlaine trompe l'ennui
Et les joueurs d'échecs le temps
Il y a des flocons déposés dans les verres tristes et usés
Et des quatrains gravés sur les tables
Échecs et toc
Mac Orlan et les rôdeurs et Carco sont des parages
Baudelaire arrive
Les fers de ses bottines titubent rue Gît-le-Cœur
Sous une image enneigée, le photographe Nicolas Yantchevsky a écrit
« Je n'ai gardé de ton amour que l'amitié d'une hirondelle »
Et l'amitié est à vendre à la salle des ventes
Estimation sur simple demande
De l'autre côté du fleuve
À côté de la vieille boutique du marchand de chemises
Et de cette table en vitrine
où nous riions autrefois
Rue d'Autrefois
Des nostalgiques ont dévissé la plaque de rue
Il neige sur les souvenirs argentiques
Sous la photo blanchi, Nicolas – ou était-ce Jean Cocteau – a écrit
Au porte-mine de rien
« Et lorsque vient le soir ici nos amis morts viennent parfois s'asseoir »
Rue Séguier passe une Aurélia de théâtre fragile comme une porcelaine
Un texte n'est jamais terminé
Le lierre enraye le métronome
Une ombre blanche s'essouffle rue de la Vieille-Lanterne
Et toutes les histoires se passent en 1912
Ne me demandez pas pourquoi
Question d'estimation
– Sur simple demande –
Ou de pas chuchotés
Tiens, une dernière hirondelle

Écrire sur une pierre trouvée, c'est lui offrir des yeux et le don du regard.
On a vu des poètes écrire sur des galets, et les pierres se mettre à sourire.

Je suis allé dormir sur la plage
J'aurais pu en profiter pour flâner
Ou boire la tasse
Ou la bouteille à l'amer

                    Pour un voyage en poésie,
       qu'emporteriez-vous comme mot-valise ?


Extrait 3

                 La poésie commence toujours
             par une citation en forme de nuage.
…

p.9

Écrivez la première phrase d'un roman ou d'un livre étrange à venir...

Ce qui m'intéresse et me passionne depuis toujours
ce sont les gens qui se perdent
Les inspirés que l'on ne connaîtra jamais
Qui laissent seulement quelques traces

C'est un peu de moi-même dans ces terrains vagues
Où se déploient lentement
Et sans mon consentement
Les souvenirs de celui que je fus

Attention l'onirobibliomania est une chance mais aussi un éprouvant chemin

                    Pour un voyage en poésie,
       qu'emporteriez-vous comme mot-valise ?


Extrait 4

                                 Vivre en poète,
                        c'est chercher une perle
                        dans une botte de neige.

             Lire des silences et raturer des vides.

p.9

Quand j'étais enfant,dans la grande maison,je ne croyais pas aux ténèbres. Et pourtant je sentais que ça existait. Les branches des arbres venaient griffer les fenêtres fragiles de ma chambre comme la main d'un spectre...Je me rassurais,faute de mieux. C'était moi qui inventais les histoires.Plus tard...

Ranger, déranger, ranger, c'est presque la même chose. Le rangement peut être au sol et le dérangement sur les rayonnages. Question de point de vue.
Il faut aussi que je laisse une place vide -- celle d'un livre au moins ; ou deux -- afin de pouvoir lire debout,...

Été

Le vent d'été
est une chanson ancienne
et confidentielle
...

VIVRE EN POÈTE
par Jérôme Leroy


Vivre en poète
c'est se réveiller toujours au même endroit
toujours à la même heure
même si ce n'est pas le même endroit
même si ce n'est pas la même heure

Pour moi c'est dans une petite maison de Milos
Au moment du matin profond
par une journée de vent dans les arbres
Celle que j'aime dort encore
je suis sur la terrasse dans le calme des coqs
je bois du thé noir
et je lis mon vieil exemplaire à dix francs
des Illuminations.

Vivre en poète
Je ne le répète pas trop mais je suis là
chaque matin
même quand je ne suis pas là.

p.15

On emmagasine les mots pour qu'un jour ils fassent de la voltige

L'enfance est un secret.Comment parler à son père sans le décevoir?

Ici nous vivons tous dans une ambitieuse pauvreté

Le chercheur est un homme de raison. Le détective littéraire est un homme de terrain et d’intuition. Il fouille les archives, certes mais il est là aussi pour rétablir la vérité. Appelons cela les coulisses du mystère.

Mon cher Gérard, je peux vous appeler Gérard? Vous lisez trop,vous écrivez trop,vous voyagez mal. Vous nourrissez votre esprit de croyances bizares et de vieilles chansons.
Et le poête de répondre: Il y avait de quoi là faire un poête et je ne suis qu'un rêveur de prose

Vous êtes atteint d’un étrange syndrome communément appelé bibliopathonomadie. Ce qui signifie “de l’égarement à travers les livres”. Un vieil de ma connaissance disait : “qui lit trop devient fou”. Nous confondons la littérature et la vie”.

Lire Pierre Reverdy à l'accolade
Comme un hiver en bras de chemise
A gué, à dia et à sa guise
Cheminer avec un ami