Erik Wietzel

Jean Rivière avait eu faim. Terriblement faim. Et ce n'était pas les cinquante mille truites et saumons que l'on avait jetés à la Seine en avril qui avaient changé quelque chose à sa douleur. Le prix du pain avait augmenté dans des proportions alarmantes et il n'avait pas trouvé du travail, sa mauvaise humeur s'accommodant toujours plus mal des récriminations d'un chef d'équipe, aussi souple fût-il. Surtout depuis qu'un accident à l'usine de poudres avait paralysé la moitié de son visage.
La misère, la faim.
La honte d'une mendicité sans avenir. "Rivière est à sec", se disait-il avec un humour désespéré. Où était le progrès annoncé dans ces journaux qu'il parvenait à peine à déchiffrer et qu'il ramassait, chiffonnés et maculés sur la chaussée ? Une femme s'était suicidée avec ses quatre enfants dans son quartier, du côté de Maison-Blanche. Telle était la réalité du monde qu'il connaissait.