Eugénio de Andrade

Que reste-t-il des amoureux instruments
de l’automne? Je t’ai vu mordre la tristesse,
elle était amère, l’air tremblait.

Là où n’éclate pas le désir,
où la flamme ne se mesure pas à la flamme,
comment parler du suc
ou du soleil de la bouche et des oranges?

N’appelle pas pierre vive ce qui ne
supporte même pas le poids de l’air,
ne donne pas mon nom
au dernier crépuscule du regard.