Eve de Laudec

Escroqueviller


      Le jour où il arrêta d’écrire, il s’escroquevilla à
l’intérieur de sa peau. Elle était si fine et si craquelée
qu’on devinait en filigrane les boursouflures de sang
caillé. Sans flux, tout s’éteignit.
      Et la nécrose du silence remplaça ce qui n’avait
été qu’une vanité égotique.
      Il n’exista plus, ni feuille ni ondes, ni papier
ciseaux caillou. Avait-il seulement existé ? Personne
ne prêta attention à son inexistence.

[…]