F. V. Estyer

— Je serai jamais un homme, Nicky, avais-je hoqueté à travers mes larmes.
— Tu es déjà un homme, petit frère.
J’avais secoué la tête.
— Non. Non. Les hommes pleurent pas. Les hommes pleurent pas, Nicky, mais j’arrive pas à m’arrêter.
Il m’avait tenu tout contre lui, avait posé son menton sur ma tête en m’enlaçant.
— Bien sûr que les hommes pleurent, mais seuls les plus courageux n’ont pas honte de le montrer.