F. V. Estyer

— Je t’aime et c’est en train de me tuer à petit feu, murmure-t-il d’une voix brisée.
Sa prise se raffermit et il me pénètre encore et encore tandis qu’il enterre son visage contre ma nuque, et que je sens l’humidité de ses joues sur ma peau. Lui aussi est en train de s’effondrer, et je me demande si, quand tout sera terminé, tout ce qu’il restera de nous seront les morceaux épars de nos âmes, jonchant le sol, sans plus personne pour les ramasser.