Fabien Maréchal

Nul ne peut dire si les arbres qui bordent la rue, le long de l’usine, sont vivants ou morts. Les premiers cris d’oiseaux sur les branches, lorsque les températures sont repassées pour la première fois au-dessus de zéro, ont eu quelque chose de surnaturel – le souvenir enregistré d’un monde englouti auquel seuls quelques fous prêtaient encore foi.
("La Guerre froide")