Citation de GabySensei
Péristyle
Aux heures où le paysage est une auréole de la Vie, et où le rêve est seulement de se rêver, j'ai élevé, ô mon amour, dans le silence de mon désarroi, ce livre étrange comme le grand portail ouvert d'une maison abandonnée, au bout d'une allée.
J'ai cueilli pour l'écrire l'âme de toutes les fleurs, et avec tous les moments éphémères de tous les chants de tous les oiseaux, j'ai tissé éternité et stagnation. Tisseuse, je me suis assis à la fenêtre de ma vie, et j'ai oublié que j'avais un lieu, que j'étais, en tissant des linceuls pour y ensevelir mon ennui, et des nappes de lin chaste pour les autels de mon silence.
Et je t'offre ce livre parce que je sais qu'il est beau et inutile. Il n'enseigne rien, ne fait croire en rien, ne fait rien sentir. Ruisseau qui court vers un abîme - cendre que le vent répand et qui n'est ni féconde ni nuisible, - j'ai mis toute mon âme pour le faire, mais je n'ai pas pensé à lui en le faisant, mais seulement à moi qui suis triste, et à toi qui n'est personne.
Parce que ce livre est absurde, je l'aime ; parce qu'il est inutile, je veux le donner ; et parce qu'il ne sert à rien, je veux te le donner, je te le donne...
Prie pour moi en le lisant, bénis-moi de l'aimer, et oublis-le comme le soleil d'aujourd'hui celui d'hier (comme moi j'oublie ces femmes purs rêves que je n'ai jamais su rêver).
Tour du silence de mes désirs, que ce livre soit le clair de lune qui te rend différente dans la nuit de l'Antique Mystère !
Fleuve d'Imperfection douloureuse, que ce livre soit la barque glissant de tes eaux jusqu'à nulle mer qui se puisse imaginer.
Paysage de l'Autreté et de l'Abandon, que ce livre soit tien comme ton Heure et s'extravase de toi comme de l'Heure faussement pourpre.
(P107-108)
Aux heures où le paysage est une auréole de la Vie, et où le rêve est seulement de se rêver, j'ai élevé, ô mon amour, dans le silence de mon désarroi, ce livre étrange comme le grand portail ouvert d'une maison abandonnée, au bout d'une allée.
J'ai cueilli pour l'écrire l'âme de toutes les fleurs, et avec tous les moments éphémères de tous les chants de tous les oiseaux, j'ai tissé éternité et stagnation. Tisseuse, je me suis assis à la fenêtre de ma vie, et j'ai oublié que j'avais un lieu, que j'étais, en tissant des linceuls pour y ensevelir mon ennui, et des nappes de lin chaste pour les autels de mon silence.
Et je t'offre ce livre parce que je sais qu'il est beau et inutile. Il n'enseigne rien, ne fait croire en rien, ne fait rien sentir. Ruisseau qui court vers un abîme - cendre que le vent répand et qui n'est ni féconde ni nuisible, - j'ai mis toute mon âme pour le faire, mais je n'ai pas pensé à lui en le faisant, mais seulement à moi qui suis triste, et à toi qui n'est personne.
Parce que ce livre est absurde, je l'aime ; parce qu'il est inutile, je veux le donner ; et parce qu'il ne sert à rien, je veux te le donner, je te le donne...
Prie pour moi en le lisant, bénis-moi de l'aimer, et oublis-le comme le soleil d'aujourd'hui celui d'hier (comme moi j'oublie ces femmes purs rêves que je n'ai jamais su rêver).
Tour du silence de mes désirs, que ce livre soit le clair de lune qui te rend différente dans la nuit de l'Antique Mystère !
Fleuve d'Imperfection douloureuse, que ce livre soit la barque glissant de tes eaux jusqu'à nulle mer qui se puisse imaginer.
Paysage de l'Autreté et de l'Abandon, que ce livre soit tien comme ton Heure et s'extravase de toi comme de l'Heure faussement pourpre.
(P107-108)
