Flemming Jensen

La porte s’ouvre, et la lumière inonde le contenu parfaitement visible désormais. Elle est là, reposant sur un petit coussin rouge – l’arme du crime.

« Une bouteille de Glenfiddich, 30 ans d’âge, pur malt ! » Le vendeur a baissé la voix, et c’est d’un geste religieux qu’il sort la bouteille de l’armoire. On peut sentir que c’est une chose qui ne lui arrive pas tous les jours.
« Remarquez la forme triangulaire et le verre particulièrement épais. Une arme contondante très fiable ! » chuchote-t-il avec respect.
« Oui, on l’a bien en main ! » reconnaît le client en tenant délicatement la bouteille.

Le vendeur rougit dans un élan de modestie tout à fait seyant : « Je n’osais pas le dire moi-même, mais vous avez tout à fait raison. Même après un puissant coup sur l’arrière d’un crâne, l’arme restera intacte.
– Mais pas le crâne ? » L’intérêt est maintenant fixé, et la transaction engagée.
« En effet ! répond le vendeur. Cette arme a assuré le changement de pouvoir d’une génération à l’autre des plus nobles clans écossais. »
C’est le coup de grâce. C’est décidé – et le client n’a même pas demandé le prix !
Alors le vendeur se fait plus aventureux.
« Trois pour le prix de deux, ça vous intéresse ? »
Mais ça ne passe pas.
« Il n’y a qu’un Premier ministre… »