Francesca-Yvonne Caroutch

Dans le soir sans fissure…



Dans le soir sans fissure
l’extrême ― plaisir ou souffrance ― vient sans bruit

C’est un paysage sans lointain
c’est un cri sans passion de bête
cri jeté dans la nuit
comme on se jette d’une falaise

Entre les tambours du vide
et l’idée fixe des brasiers
flamboie l’inexplicable deuil de la soif
Les mains s’égarent dans les bois de l’ignorance
jusqu’à l’heure très incertaine
où l’espace se déploie
dans l’eau forte de midi