Francis Scott Fitzgerald

— C’était un rêve, dit John avec calme. Pour tout le monde, la jeunesse n’est qu’un rêve, une sorte de folie.
— Comme c’est agréable d’être fou, alors.
— C’est ce que je croyais, dit John tristement. À présent, je n’en suis plus si sûr. Peu importe, passons quelque temps à nous aimer, vous et moi, un an peut-être. C’est une forme d’ivresse divine que nous pouvons tous connaître. Il n’y a de diamants que sur terre, des diamants et peut-être aussi le pauvre pouvoir de la désillusion. Celui-là, je le possède et je n’en fais pas grand-chose. (Il frissonna.) Relevez le col de votre manteau, petite fille, la nuit est froide et vous allez attraper une pneumonie. C’est un grand péché que d’avoir inventé la conscience. Perdons-la pendant quelques heures.
Et en s’enveloppant dans sa couverture, il s’endormit.