Franck Balandier

Ceci équivaut à une analyse, et non pas une citation. L'ennui mortel, l'inutile paresse à vouloir servir le moindre sentiment aussi humain soit-t-il. Les deux protagonistes sont aux antipodes de leur solitude, l'une encore trop jeune rêve de l'Antarctique. L'autre, un écrivain vieillissant, pire, totalement désabusé, ou faisant semblant de ne plus croire en rien, certainement plus à sa jeunesse d'hier; celle, ou tout lui semblait possible ou réalisable. Il poursuit un rêve en semant le trouble dans la tête de ses personnages; alors, il cherche une proie, pas forcément servile et naïve, mais sur laquelle il va aiguiser ses manquements, et l'impossible accès à une saine relation. Une chimère ardue, quand on cherche à contrarier une ambivalence identique et sulfureuse, ou au contraire, l'opposition de soi-même. Pour être aimé: il faut s'aimer pour pouvoir aimer l'autre.
Nous assistons aux dérives sentimentales à l'heure ou Internet ouvre des pages sur un voyeurisme malsain, pouvant devenir dangereux pour ceux, celles qui recherchent l'amour. Une situation ponctuée de dérives sentimentales libertaires. Le récit est dur, il flingue, mais depuis ce livre l'auteur semble réhabilité, apaisé dans son statut d'homme. Le dandy Desesseintes loin derrière lui. Un bon livre qui ouvre une porte cachée sur une intrigue servie par des sentiments inavouables et inavoués, le voyeurisme est à son comble. Il en fallait bien un pour ouvrir le bal des incertitudes, Franck Balandier ne se cache pas derrière les fariboles des romans à quatre sous.