Franck Thilliez

Elle déverrouilla l'entrée, pénétra et posa son sac de linge sale dans la laverie. Démarrer une lessive, vite, pour se débarrasser de ces horribles relents d'hôpital. Puis elle plongea sous une douche tiède, laissa le jet d'eau lui fouetter la nuque, lui mordiller les seins. Ces deux jours sans rentrer, à manger de la bouillie, se laver au lance-pierre et dormir pliée en deux, lui prouvaient à quel point elle aimait sa petite vie, avec ses filles, ses habitudes, son film, qu'elle visionnait chaque soir, plantée dans ses pantoufles lapin que les jumelles - et sa mère - lui avaient offertes pour sa fête.
C'est quand on s'éloigne des choses les plus simples qu'on se rend compte qu'en définitive, elles ne sont pas si moches.