Franck Thilliez

Gilda et son fils étaient sur le lit du haut. La mère serrait son petit contre elle. Elle essuya un filet de sang qui coulait de son nez.
- Ce n'est rien, fit-elle. Ça m'arrive de temps en temps.
Alain restait figé dans l'embrasure. Gilda pleurait à présent.
- Une plume d'oiseau, fit-elle. Il a juste ramassé une belle plume d'oiseau...