Et voilà. Ils meurent tous. Reiser, Brassens, Coluche, Francis Blanche, Copi, Fournier… Ils n’ont même pas su à quel point je les aimais. Eh, les autres ! Cramponnez-vous ! Me laissez pas ! Je veux pas rester tout seul ! Surtout que c’est moi qui me taperai le discours devant le trou. À tous les coups.