François Mouren-Provensal

S'alanguissent les clairs obscurs
aux temps de brume.
Ce sont des heures hésitantes
des crépuscules irrésolus.
Des horizons suspendus,
sans attaches
aux fortunes indécises
d'îles en archipels,
sans plus aucune terre ferme.
Faudrait-il partir ou rester à quai?
Nul ne sait.
Nul ne dit
Nul ne songe.
Seul le vent ou la nuit
emporteront l'incertitude.