François Riera

Elle s’essuie machinalement la bave qu’elle a encore aux commissures des lèvres. Sa chemise de nuit qui lui est remontée jusqu’à la taille pendant la nuit, laisse apparaitre entre ses cuisses une meule de foins, noire et grasse. Quelques habitants inconnus sautent de la confortable tanière lorsqu’elle écarte ses cuisses flasques. Les locataires de la toison crépue se répandent sur le drap - housse, à l’origine blanc, pour se réfugier au plus profond du lit, en quête d’une nouvelle source de chaleur tropicale. Elle rote. Elle passe sa main dans sa chevelure et se gratte la tête. Ses doigts ressortent huileux. La grosse regarde machinalement le dépôt de peaux mortes qui s’est aggloméré entre ses ongles. Ce matin il n’y a pas , comme parfois , des restes d’insectes écrasés .