François Riera

La récolte est maigre ce matin. Les trois rats entassés dans le panier, Franck met ce dernier dans le passe - plat à destination des cuisines. Un cri ignoble provenant du premier étage fait vibrer les vitres de l’auberge. Le panier et son contenu sont arrivés à destination. – Merde, Franck, qu’est - ce tu veux que j’foute de çà ? y a tout juste assez d’viandes pour faire une terrine de quatre personnes, gueule la grosse.

–J’t’en prendrai un peu, ça servira ma cause, t’es une génisse ma femme, s’écrie Franck en souriant.
Rachel est aux anges. Elle croit encore qu’une génisse est le féminin d’un génie.

Faut pas oublier qu’on est assis sur des anciens volcans dans la région.Peut-être qui y en a un qui s’est réveillé. Les savants y ont bien dit que c’était la faute à la téton nique de la plaque.

1 Lui, le père Lacombe, avait un cancer de la prostate, qui, découvert trop tard, ne lui laissait guère de chance de finir l’année. Par bêtise ou par culture, dans ces familles paysannes du centre de la France, on ne songeait à consulter le médecin de campagne que lorsque l’on avait atteint la dernière extrémité. La hantise de se faire fouiller le fondement par un inconnu, avait repoussé d’autant plus l’échéance de la consultation médicale.

Leurs deux bouches se retrouvent l’une en face de l’autre, celle de Pauline arborant la forme d’un cul de poule. L’inspecteur n’a que le temps de saisir l’hétaïre par les épaules et de la remettre en place, pour qu’ils puissent poursuivre leur chemin.

Elle s’essuie machinalement la bave qu’elle a encore aux commissures des lèvres. Sa chemise de nuit qui lui est remontée jusqu’à la taille pendant la nuit, laisse apparaitre entre ses cuisses une meule de foins, noire et grasse. Quelques habitants inconnus sautent de la confortable tanière lorsqu’elle écarte ses cuisses flasques. Les locataires de la toison crépue se répandent sur le drap - housse, à l’origine blanc, pour se réfugier au plus profond du lit, en quête d’une nouvelle source de chaleur tropicale. Elle rote. Elle passe sa main dans sa chevelure et se gratte la tête. Ses doigts ressortent huileux. La grosse regarde machinalement le dépôt de peaux mortes qui s’est aggloméré entre ses ongles. Ce matin il n’y a pas , comme parfois , des restes d’insectes écrasés .

Franck s’assoit sur le lit et se gratte les couilles. Cela fait longtemps qu’il ne s’est plus réveillé sur la béquille et pourtant l’idée furtive d’une copulation frénétique lui traverse l’esprit. Mais : « on n’est pas dimanche ! », se dit - il, en soupirant. Il se retourne et voit le derrière imposant de Rachel le narguer comme un appel de la forêt. Leurs accouplements dominicaux durent rarement longtemps mais sont intenses. Un bon éthologue y aurait vu des similitudes avec les méthodes de reproduction des phacochères.

Il sort précipitamment de son véhicule et s’engouffre dans la mairie.
Pauline Bonichon est assise derrière sa machine à écrire, ses lunettes posées en équilibre sur le bout de son nez. Elle rédige une offre publique de travaux en vue de l’extension du cimetière de la commune. Dans son dos, une Marianne repose sur le marbre de la cheminée. Au-dessus de celle-ci, un immense crucifix en noyer surmonté d’un Christ en plâtre, est accroché. La séparation de l’église et de l’état n’est apparemment pas parvenue jusqu’à l’office de la vieille fille.

Elle remonte sa blouse jusque sur ses reins. Devant la nudité sauvage de la mégère, le père Binelarée en a les yeux qui lui sortent des orbites. Léon a devant lui deux gros jambons qui séparent une vallée obscure. " La vallée de la mort" pense-t-il.

Rachel passe sa main sur le bas de son ventre et se gratte vigoureusement le frifri. Elle est sujette aux mycoses. Le savon pour l’hygiène intime coute cher aussi se limite-t-elle à un savant nettoyage de son intimité avec de la bouillie bordelaise qui à l’origine est destinée à combattre les champignons des vignes et autres végétaux.

Elle avait des cheveux blonds comme les blés qui lui descendaient jusqu'au creux des reins, des yeux bleus des mers du sud, un sourire enjôleur. Elle n'était ni grande, ni petite, ni maigre, ni grosse. Elle avait les mensurations idéales. Ses fesses légèrement callipyges dodelinaient de droite et de gauche lorsqu'elle marchait . Toujours de bonne humeur, elle distribuait le courrier dans des petites robes légères, savamment étudiées pour suffisamment émoustiller la gent masculine, sans provoquer le courroux de la gent féminine.

Rachel s’assoit à son tour au bord du lit et maugrée. La mauvaise humeur de celle-ci, au réveil, est réglée comme le coucou d’une pendule suisse. Elle s’essuie machinalement la bave qu’elle a encore aux commissures des lèvres. Sa chemise de nuit qui lui est remontée jusqu’à la taille pendant la nuit, laisse apparaitre entre ses cuisses une meule de foins, noire et grasse. Quelques habitants inconnus sautent de la confortable tanière lorsqu’elle écarte ses cuisses flasques. Les locataires de la toison crépue se répandent sur le drap-housse, à l’origine blanc, pour se réfugier au plus profond du lit, en quête d’une nouvelle source de chaleur tropicale.
Elle rote.

Les gendarmes s’asseyent, posant leurs képis sur la table. Tusseau retire son mouchoir de sa poche et s’essuie le front qu’il a bien dégarni. Si l’on dit que la calvitie est un signe d’intelligence, le subalterne est resté con sur les bords.

- Passe-moi la louche, vite !
La grosse lui tend l’ustensile. Il l’attrape et assène un grand coup sur la calebasse du gaillard. Il vise bien sur le front entre les deux yeux, à l’endroit où naguère, les psychiatres chirurgiens enfonçaient un pic à coup de marteau, afin de lobotomiser leur patient et les réduire à l’état de légume. Ça ne tue pas, mais ça calme. La forme de la louche est bien visible, formant un creux régulier sur le front de Pierre. La méthode a l’avantage de ne pas altérer l’intégrité du cerveau, du moins la partie comestible.

Il y a des lieux qu’il ne faudrait jamais visiter, des gens qu’il ne faudrait jamais rencontrer, mais une force invisible nous y contraint, elle s’appelle fatalité.