Françoise Bouillot

les griffes métalliques s'enfoncent dans le sol intouché depuis si longtemps, dans la terre endormie. Elles arrachent les herbes, qui sont hautes et tranquilles, laissant sur leur passage un profond sillon, une blessure neuve et béante. Le sol meuble se laisse pénétrer. La terre se retourne, grasse et riche. ses mottes retombent mollement.(. . .) le sillon brille grassement, luisant dans la terre réveillé e, forcée, et le châtelain a l'air content et très fier. c'est cela qu'il voulait ouvrir lui-même cette terre, frayer le chemin neuf, féconder ce qui était clos et endormi.