Françoise Frenkel

Arrivée à l'avenue, je tombai sur un attroupement. Plusieurs autocars stationnaient, entourés de nombreux policiers. Puis arrivèrent des gendarmes poussant devant eux, ou tenant par les bras, des hommes, des femmes et des enfants.
- Que se passe-t-il ? demandai-je à un camionneur.
- On ramasse les juifs, répondirent plusieurs voix à la fois.
- Voilà qu'on fait la chasse à l'homme maintenant, remarqua un ouvrier d'un ton réprobateur.
Une foule s'amassait autour des autocars.
Traversant l'avenue, je me dirigeai machinalement vers la mer. Je m'assis sur un banc, déposant mon panier à mes pieds.
Devant moi s'étendait la Méditerranée ; derrière, il n'y avait plus d'issue. Je demeurai là longtemps, essayant de rassembler mes idées.
La route côtière était déserte. Au bout d'un moment, un groupe d'agents cyclistes arriva dans ma direction. J'attendis qu'ils fussent passés et je revins ensuite vers l'avenue.
Les autocars y stationnaient encore et l'on y amenait toujours des gens par groupes de deux, de trois, de quatre ou de cinq. Ils portaient des valises ou simplement des paquets. Les gendarmes les poussaient dans les voitures. Deux autocars bondés démarrèrent. Deux autres, vides, les remplacèrent aussitôt.
Une seconde, la tentation me vint de courir vers ce rassemblement et de crier : "Emmenez-moi, je suis des leurs !"
Un sentiment de joie intense m'envahit à cette pensée de solidarité et d'immolation. Mais la logique froide reprit le dessus.
A qui ce sacrifice servirait-il ? Que pourrait-il changer ? A quoi bon ?
L'instinct de conservation m'avait subjuguée.
L'amertume de cette vérité me pèse aujourd'hui et me pèsera jusqu'à la fin de mes jours.