Françoise Sagan

Elle gisait dans un élégant camaïeu, à base de bleu comme son déshabillé, les murs et les cernes sous ses yeux. Elle se sentait fort mal. Édouard n'ignorait pas que pour Béatrice, toute baisse de tension, toute maladie était un outrage, et il en voulut pas y confronter sa bonne santé, ni même si bonheur d'être revenu. La comprenant fort bien, enfin croyant la comprendre, il se mît à roder dans le jardin, la salle à manger, le salon, la cuisine, comme un malfaiteur ou un indésirable. Malheureusement Béatrice ne vit, dans ces ménagements, qu'une forme d'indifférence. « Il y a un an, se disait-elle, il eût été là, à trembler, avec un thermomètre, des fioles, des médecins, des lectures et des pâtes de fruit. Il ne m'aime plus. »
Le quiproquo devint total : il se voulait discret, elle le croyait ailleurs ; il chuchotait dans la cuisine, elle le croyait dans un bar, clamant ses triomphes.