Frank Herbert

Teg avait également l'avantage de se rendre compte que ceux qu'il avait devant lui n'aimaient pas réellement la vie. Il le voyait clairement grâce à l'éducation que lui avait donnée le Bene Gesserit. L'Honorée Matriarche et Muzzaffar avaient oublié, ou, plus probablement, abandonné tout ce qui donnait une raison de survivre à des humains capables d'éprouver de la joie. Il se disait qu'ils n'auraient probablement pas pu trouver la moindre source de joie dans leur propre chair. Leur existence devait être principalement celle d'un voyeur, celle d'un observateur éternel toujours en train d'essayer de se rappeler comment étaient les choses avant que ne s'opère la transformation qui les avait amenés à ce qu'ils étaient en ce moment. Même quand ils se vautraient dans l'accomplissement de quelque chose qui était autrefois synonyme de plaisir, il devait leur falloir repousser à chaque fois les limites extrêmes de leurs expériences simplement pour arriver à toucher le bord de leurs anciens souvenirs.
Le sourire de l'Honorée Matriarche s'élargit en un rictus qui laissa voir ses dents d'un blanc étincelant.
- Regardez-le, Muzzaffar, dit-elle. Il n'a pas la moindre idée de ce que nous sommes capables de faire !
Teg entendit ses mots, mais il perçut aussi autre chose avec ses yeux formés à l'école du Bene Gesserit. Ces deux-là n'avaient pas en eux le moindre milligramme de naïveté. Rien ne pouvait plus les étonner. Rien n'était censé être vraiment nouveau pour eux. Et cependant, ils intriguaient, ils tramaient, en espérant que cette fois-ci encore ils arriveraient à se dépasser pour produire les sensations fortes dont ils avaient gardé le souvenir. Mais ils savaient que leur espoir était vain, naturellement, et qu'ils ne retireraient de cette expérience qu'un surcroît de rage tout juste bon à nourrir une tentative de plus pour rejoindre l'inaccessible. C'est ainsi qu'ils fonctionnaient.

Pocket p. 458