Frank Miller

- Mon bras...
- Il n'est plus à toi. Ton fouet non plus. Dis à ton maître qu'il a affaire à des hommes libres... pas des esclaves.
- Des esclaves non. Vos femmes seront des esclaves. Vos fils, vos filles, vos frères et vos anciens seront des esclaves. Mais pas vous. A midi... vous serez des hommes morts ! Cent nations s'abattront sur vous ! Nos flèches masqueront le soleil !
- Alors nous combattrons à l'ombre.