Frédéric Soulier

Corinne ne pouvait s'empêcher d'y voir une sorte de testament ou d'épigramme. C'était en tout cas aussi sinistre. Elle s'empara de la feuille froissée et jaunie, souillée de ratures, posée sur le bureau depuis douze ans. Le titre de la chanson était Pétrichor, et parlait de cette odeur très particulière que dégage la terre sèche frappée par la pluie. Élise en raffolait depuis qu'elle était toute petite. Quand un grain s'abattait sur la ferme, elle attendait à la fenêtre qu'il ne pleuve plus, puis sortait patauger gaiement dans les flaques, et humait à pleins poumons l'air saturé d'ozone et d'aérosols.

Le premier couplet faisait comme ceci :



La terre meurtrie a bu trop de sang,

noirs goélands, petits pieds d'enfants,

l'odeur de la terre après l'averse,

lorsqu'elle distille os, cheveux et chairs



Ça sent le goûter du mercredi,

des promesses de beau après la pluie,

comme un baiser mouillé sur ton corps,

comme un avant-goût de ta propre mort



Pétrichor