G. H. David

Jusqu’à présent, la peinture m’offrait cette fenêtre sur l’extérieur, un ailleurs salutaire qui ne me suffit plus. Parce que j’étouffe, je ne suis qu’une poule de luxe qui n’a pas d’autre utilité que de pondre des œufs d’or après avoir séduit des vieux coqs de basse-cour que l’on fait chanter en leur arrachant les plumes du croupion. J’ai beau gagner en célébrité pour mes propres œuvres, même dans ce domaine je trompe mon monde en réalisant des copies pour des escrocs. Pire qu’une poule, je suis le dindon de la farce et tout le monde se sert de moi sans scrupules.
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