Gabrielle Wittkop-Ménardeau

Bella vista, les anges pleureurs d’encre font des gestes,
Le gel éclate et fend les lèvres des fausses fleurs,
Lubriques, les tombeaux bâillent, léchés des goules.
Bella vista, les cyprès en marche
Portent les lampes du tribunal.
L’œil éjacule un lait entre les marnes,
Les rhizomes germent dans la moelle.
Bella vista, les feux du ciel fulgurent sur les morts,
Le grand souffle des ossements jette la cendre sur la tripe,
La terre, je le sais, je le sais, sera trop pesante à ma bouche.
Je tremble à la lisière de la nuit. Et je te mords.