Garry Kilworth

- Au moins ces mortels malpropres ne peuvent-ils pas souiller la lune, se dit-il avec satisfaction. Au moins est-elle à l'abri.
Sid, un jeune mécanicien garagiste capturé par les elfes une semaine auparavant, apparut dans la clairière et interrompit les rêveries du roi.
- Ils sont allés là-bas également, dit-il d'une voix triste. Neil Armstrong et Buzz Aldrin.
Le roi Obéron, petit par la taille mais immense par sa personnalité, se retourna vivement vers la seule autre personne présente dans la clairière.
- Comment ? s'écria-t-il. Des mortels sur la lune ?
Sid acquiesça de la tête.
- Ils sont allés là-haut et ils en sont revenus. Ca m'étonnerait pas qu'il y ait une cannette de Coke sur la lune. Ou un chewing-gum collé sur un rocher. Même les astronautes peuvent être sales. Ce sont des gens comme les autres, après tout.
Furieux, Obéron leva à nouveau les yeux vers la lune. Souillée ! Même les rayons lunaires dont il était baigné étaient souillés. Il ferait mieux de ne pas en parler à Titania. La lune revêtait aux yeux de la reine une signification particulière que les elfes mâles, qui pourtant chérissaient l'astre nocturne, n'effleuraient qu'à peine.