Gary Victor

Ma répulsion pour mon quart d’île, pour son histoire, pour ses héros, m’a possédé ce soir de décembre 1985, où mon père est mort. Je mesure la distance durant le rêve. Je m’en souviens toujours au réveil. Cela faisait environ six cent cinquante de mes pas, soit approximativement trois cent trente-trois mètres. J’ai tenu constamment à vérifier, avec une ténacité névrotique, qu’entre le couloir où mon père a rendu l’âme et le bureau du chef de l’Etat, il y a environ trois cent trente-trois mètres. Aujourd’hui encore, je suis obnubilé par la distance qui sépare cet hôpital du bureau du chef de l’Etat. Je rêve souvent que je marche en bornoyant, attentif à ce que mes pieds successivement se posent sur une ligne droite imaginaire, comme on le faisait quand on était jeune pour savoir qui seraient les gardiens ou les esclaves marrons de nos jeux de cache-cache dans la cour de l’école. Cette ligne va de ce couloir jusqu’au-delà du mur du Palais national pour atteindre le bureau du président de la République.