Gaspard Koenig

Face à lui se tenait à présent un quinquagénaire à l'allure distinguée, mèche poivre et sel assumée, lunettes rondes à fine monture argentée, pochette de couleur sur sa veste en tweed. Il lui avait d'emblée précisé qu'il était « chargé d'affaires, pas banquier : trop vulgaire, sans doute. Il ne se départissait pas d'un sourire ironique et prenait un plaisir visible à tourmenter les jeunes entrepreneurs paumés qui défilaient dans son bureau. Kevin avait déjà appris à connaître ce personnage très parisien : cadre à la carrière linéaire, à l'esprit agile mais étroit ; soutier anonyme du capitalisme n'en récoltant que les miettes, et compensant la médiocrité de son parcours par que la conviction de se trouver à l'avant-garde du progrès social. Révolutionnaires à cing mille euros par mois, ils étaient les hérauts de la disruption, les pythies de la responsabilité d'entreprise, les prophètes du monde de demain, toujours en avance d'une innovation. Là où le grand public découvrait encore l'intelligence artificielle, ils s'enflammaient déjà pour l'ordinateur quantique. A force de s'abonner à des newsletters et d'assister à des conférences, ils finissaient par acquérir un échantillon de références et de citations suffisant pour alimenter un diner en ville. Les plus persévérants avaient passé quelques semaines de retraite déconnectée à élaborer leur propre théorie de l'univers, une centaine de feuillets hélas trop innovants pour intéresser les éditeurs et qui les amenaient à développer une ultime vertu : la modestie. Autant dire que tout ce génie méconnu ne pouvait pas être gâché longtemps à discuter d'un prêt de soixante mille euros pour du lombricompostage.