Georg Trakl

Ton corps est devenu jacinthe,
Un moine y plonge ses doigts de cire
Notre silence est un trou noir
D'où sort de temps en temps une bête très douce
Qui laisse lourdement retomber ses paupières.
Ses tes tempes tombe une rosée noire,
Le dernier or d'étoiles abîmées.