George J. Ghislain

Les semaines qui avaient suivi ces premiers émois, le beau Günther l’avait regardé avec un sourire doux. Sous la table, à l’abri des regards, il avait glissé sa main sur sa cuisse, et avait doucement pressé son entrejambe durci. Et après une courte hésitation timide, Arn avait placé sa paume contre le dos de celle de Günther, puis avait cherché son entrejambe.
Il n’avait jamais éprouvé le moindre désir pour qui que ce soit. Il avait presque vingt ans, Günther en avait cinq ou six de plus. Mais dans ces moments volés, c’était comme si tout s’expliquait. Il aimait les filles, bien sûr, mais pas pour coucher avec. Il avait toujours cru qu’un jour, l’une d’elles ferait bondir son cœur, comme cela se disait. Il s’était forcé à les désirer, par frustration. Comme si ces choses pouvaient se commander. Il trouvait les filles jolies et il aurait aimé en serrer dans ses bras, mais il se sentait plus comme un « grand frère » que comme un éventuel amant. De là à dire qu’avant Günther il avait désiré des garçons, c’eut été mentir. C’était tellement interdit par l’omniprésente religion qu’une chape dense sur son esprit avait occulté ce type de désir. Oui, cela lui arrivait d’apprécier les formes ou la belle gueule d’un garçon, mais c’était plus par jalousie, comme pour comparer son corps maigrichon, imberbe et élancé, à ceux nettement plus virils de ses camarades.
Mais là, tout prenait un sens.
Günther lui avait expliqué avoir tourné autour de lui depuis des semaines, voire des mois, et avoir multiplié les approches, toujours infructueuses.
Arn ne pouvait pas imaginer comment un bel homme comme lui, qui aurait pu avoir n’importe quelle femme parmi les plus jolies, les plus gentilles et peut-être même parmi les plus riches de la ville, pouvait être séduit par lui. Lui.
Un homme.
Et pas l’un des meilleurs spécimens avec ça.
C’était incompréhensible.