George S. Zimbel

Je ne suis pas toujours sûr d'être un écrivain, et cela même après vingt livres et une bonne moitié de vie passée à barboter dans l'encre, mais ce dont je suis sûr, c'est d'être un lecteur à l'affût de l'émerveillement. Il m'arrive d'être dégoûté par l'écriture et de me questionner sur la raison de poursuivre une pareille aventure, mais je n'ai jamais hésité à suivre le lapin, obsédé par le temps, qui voulait m'entraîner dans son terrier, et où j'ai retrouvé chaque fois cet univers à la fois magique et absurde créé par vingt-six lumineuses lettres de l'alphabet. Depuis le début, je cherche à comprendre un tel mystère : comment de si minuscules lettres peuvent-elles raconter, sans jamais un signe d'ennui ou d'agacement, toutes ces histoires qui disent nos péripéties sur cette terre ? (Journal d'un lecteur en dix instantanés de Dany Laferrière /v. p. 89)

J’ai découvert, il y a quelques années, en voyant quelques photos, que j’étais observé par un homme doux et courtois. Ce « je » englobe bien sûr tous les lecteurs que George Zimbel a si patiemment photographiés au fil des décennies. Il nous a observés en train de lire un peu partout dans le monde et dans toutes les situations. […] Le vrai lecteur est si absorbé par son livre qu’il perd toute conscience de lui-même.(...) La lecture nous sauve de ce monstre qui tue à petit feu. On n’a qu’à voir les visages apaisés, illuminés, étonnés, effrayés, ravis, attentifs ou perplexes de ces lecteurs qui ont attiré l’attention d’un photographe si sensible à la force du rêve (...)Le lecteur que je suis remercie ici Georges Zimbel qui, par les visages des lecteurs, a voulu rendre hommage à la lecture, et peut-être à l'enfance, ce temps béni où vingt-six lettres de l'alphabet furent les clefs qui nous ont permis de découvrir des mondes fascinants qui exigent une certaine intensité d'émotion pour apparaître. - Dany Laferrière /Journal d'un lecteur en dix instantanés

S’il suffit de 1/100 de seconde pour prendre une photo, en faire la lecture demande du temps. C’est à ce moment que commence le vrai plaisir. La lecture d’une photographie se compare à un voyage. Vous y découvrez des choses qui font ressurgir toutes sortes de bons et de mauvais souvenirs. Votre vie vous sert de référence.

J’ai découvert, il y a quelques années, en voyant quelques photos, que j’étais observé par un homme doux et courtois. Ce « je » englobe bien sûr tous les lecteurs que George Zimbel a si patiemment photographiés au fil des décennies. Il nous a observés en train de lire un peu partout dans le monde et dans toutes les situations. […] Le vrai lecteur est si absorbé par son livre qu’il perd toute conscience de lui-même. L’image parfaite d’un tel abandon, c’est l’intrépide petite Alice qui suit aveuglément le lapin dans son terrier afin d’échapper à l’ennui. La lecture nous sauve de ce monstre qui tue à petit feu. On n’a qu’à voir les visages apaisés, illuminés, étonnés, effrayés, ravis, attentifs ou perplexes de ces lecteurs qui ont attiré l’attention d’un photographe si sensible à la force du rêve.

Fin observateur de l’éphémère, Zimbel apporte à cette chose qui s’appelle la vie une réponse vive, immédiate et, lorsque pertinent, pleine d’esprit ou ironique. Il sait autant saisir des sujets d’actualité, des scènes nocturnes remarquables, que des effeuilleuses et danseuses nues paradant leurs atouts ; sans oublier l’humour, la mélancolie et les choses simples ou familières que le génie de son Leica, sa pellicule Tri X et ses yeux de lynx illuminent et rendent précieux. Il nous décrit le passage d’un monde amusant où, manifestement, nous ne risquons rien et nous rapporte les émotions et les faits divers du quotidien que nous aurions autrement abandonnés dans les plaines de l’oubli.

Quand tous les livres furent lus et que je mourais de faim depuis une semaine, j'eus l'idée lumineuse d'aller emprunter chez le voisin. On me permit de lire sur place. En un été, j'avais lu et relu tous les livres que pouvait contenir la petite ville de Petit-Goâve. Je m'étais fait une réputation d'enragé de lecture. J'apprenais, en lisant, les traditions et modes de vie de pays que je ne visiterai peut-être jamais. Je sais aussi qu'une bibliothèque peut nous dire beaucoup sur les goûts intimes et les rêves secrets des gens de la maison. (p. 7)

Quand je suis allé pour la première fois à la Nouvelle-Orléans, en 1950, je me souviens d'avoir vu un très vieil homme qui marchait en traînant les pieds dans Bourbon Street, un étui tout râpé sous le bras. Il y avait derrière lui un groupe d'enfants qui dansaient et riaient en scandant le nom : « Papa, Papa ! » C'était le fameux cornettiste Oscar "Papa" Celestin de la Nouvelle-Orléans qui s'en allait jouer dans un club. En 1901, il avait fondé l'"Original Tuxedo Jazz Orchestra" où s'était produit un certain jeune homme du nom de Louis Armstrong. Quand je suis revenu en 1955, "Papa" était mort depuis un an, mais toute la ville désormais vibrait à ce jazz qu'il adorait.