Georges Schehadé

Ce n'est pas des mots pour rien ce poème
Ce n'est pas un chant pour rien cette mélancolie
Voici l'automne et ses froides étoiles
Il reste assez de vent pour s'enfuir
L'oiseau d'Afrique demande l'heure
Mais la mer est loin comme un voyage
Et les pays se perdent dans les pays
Ecoute a travers les ramures
Le bruit doré d'un arbre qui meurt.