Georges Sonnier

La fraîcheur de l'air nous surprit, et pourtant il ne gelait pas. Pas d'étoiles. Mais il y avait, dans ces ténèbres totales, des zones d'une densité singulière qui trahissaient la présence invisible de la montagne. Aussi bien cette nuit n'était-elle pas uniforme : partagée entre la terre et le ciel, elle prenait son ton à tout cela même qu'elle dissimulait dans ses plis. Le silence était parfois entrecoupé de rumeurs vagues, difficiles à identifier, plus encore à localiser. C'était, en mineur, le chant nocturne de la terre et nous nous taisions pour le laisser mieux couler au fond de nous. Ce devait être un de ces instants chargés non pas d'événements, puisque apparemment il ne s'y passe rien, mais d'un sens difficile à déceler. leur charme tient peut-être à leur immobilité même, à une sorte de pause dans le fatal écoulement du temps. On redoute alors de les briser, sachant déjà qu'on ne se les rappellera que pour les regretter − car chacun d'eux est inimitable. le froid nous pénétrant, un peu plus tard, et à regret en effet, nous rentrâmes dans le refuge.