UN PRINTEMPS DIFFICILE
PAR LA PORTE DE LA SALLE D'ATTENTE
Et si pouvait quand la page est tournée
se lire encore
au travers la douleur qui ne passe ;
les douleurs de la vie font en nous des balafres
stridentes, sillages
roses et bruns et qui s'effacent, ô si pouvait
ne plus finir
le cri interminable alentour de nos têtes
et dans l'espace
exigu où si peu ressemblants
nos silences s'accolent, si nous pouvions entrer
dans le cri suraigu de la douleur qui passe
et nous connaître.
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