Intérieurement bouleversé, presque corrompu par le commerce de ces hommes, je me demande alors qui je suis ? Nous autres, homme, qui sommes-nous ? Sommes-nous vrais, sommes-nous faux ? Figures de papier, simulacres incréés, ombres inexistantes sur la scène d'une pantomime de cendres, bulles soufflées par la paille d'un prestidigitateur ennemi ?